На той стене, возле которой растет виноград,
Я напишу твое имя краской-спреем.
Ты будешь видеть это в окно, а я буду рад
Просто этому, потому что мы с тобой не взопреем
В постели вдвоем от ласк, заранее накопленных,
Не будем орать разные слова друг другу в ухо,
Возясь в простынях, не будем похожи на двух утопленных
После. Я что-то пишу. В квартире тепло и сухо.
Нестрашно, что этого не произойдет в реальности -
Где-то вверху мы сто раз уже делали это,
И качество процесса не зависит от дальности
Или близости нас как объектов, от возраста поэта
Не зависит это также, от его вероисповедания
И цвета кожи его соответственно тоже.
Имя гордо лежит на стене, подражая свиданию,
Как ****ь, доступное каждой минующей стену роже.