Город вырос из камня, распахнут веселым ветрам,
Расплескавшим над светлыми крышами пестрые флаги.
На утесе под рокот прибоя он спит до утра,
Чуть светясь в темноте, как фигурка из белой бумаги.
И ему все равно, если я этой ночью умру,
Я улягусь под камень, а он так и будет над камнем,
И все также забьются на горьком и свежем ветру
Полинявшие флаги, а я же в посмертие кану.
Город мирно дождется счастливого нового дня
И умоется бризом, который от моря подует.
И рассвет, самый нежный, он встретит уже без меня,
Позабыв про певца, что его зимней ночью придумал.