Часы пробили полночь. Нет?
Гонец к дверям. И с ним ответ.
На тот вопрос, чей силуэт
Неясен был, как тень в рассвет.
Вопрос? К кому? К тебе? Или к тому
Кто жил во мне и прятался, в тюрьме.
Да был ли мальчик?
Он ли – я? И чья тогда моя судьба?
Моя ли или не моя? Кто вел и кто вершил
Меня? Или от имени меня?
Прими послание как есть. Имен у есть
Не перечесть. Но имена не суть. А – маски.
До гробовой доски, где смерть и розы от тоски
Роняют в шляпы лепестки. Тех дней, что ты, увы,
Прошляпил, в поисках любви. И что, нашел?
Доволен, удовлетворен, как ворон,
Что всегда Наполеон на кладбище.
И по ночам. И – днем. Ведь кладбище
Кому-то дом. И, если – в сон, то лучше там.
Уютно, право, всем гробам.
А краски, музыка? Кто вновь и вновь творит из
Моря соль и кровь? Что скажешь? Промолчишь?
Молчание – не знак. А смысл. Ты ждешь
Согласия? Иль доказательств чисел?
Пустое, требовать с меня, ответом
Одарить тебя. Ответы есть. И все
В тебе. Привычно их искать вовне.
Но много ли вовне нашел? Когда
Ко мне ты шел.
Ни одного, увы. Лишь блики.
И даже пресвятые лики и те
Совсем не лики. Хоть и велики.
Размером почитания и просьб:
О, небо, ниспошли мне кость.
К обеду.
Ну, или так: благослови и одари
Мои колени за труды.
Да, это так. Привык бедняк
Просить у Бога пищи. Наестся,
Будет впрок просить. Ведь мыслями
Он – нищий. И сколько б он не получил
Ему все будет мало. В карманах скоро
ПолЗемли… А полЗемли – пропало.
Но сколько Богу не молись
Вернет тебя к началу,
Когда невинности корысть
Еще не прозвучала.
Не вижу связи. В чем ответ?
Невинности корысть – секрет?
Давно ли? В том миру, где
Туфли кожей кенгуру.
Сотри с доски такой ответ
Не можешь дать? Скажи, что нет.
Глухому, что не дай в ответ,
Расслышит в нем намек на нет.
Блажен, кто променял обед
И нюх на слух. А, впрочем,
От приближенья ночи
Все обостряется. И слух
И нюх. И даже порча
Всего имущества души.
Ты ж оценил его в гроши.
А как же воля? Свободная…
Моя... Кто ею одарил меня?
Не ты ли? Или кто иной?
Зачем ты дал мне то,
Что именем - разбой.
Теперь остерегаюсь быть собой
Ведь я – разбойник. Под маскою
Лица, благообразной. По случаю
Так часто разной, что сам запутался
Слегка. Когда б не шут, из кожи подлеца.
Сотри мне грим, печать с лица.
В парик хочу. От мудреца.
Мой, Диоген, твоя ли бочка?
И окончанием ли точка…?
Поставь ее. И в тишину…
Услышишь ты ее, одну?
И, если да, то мой совет:
Начни с себя писать портрет.
Увидишь все, что много лет
Скрывал и мнил, что будто слеп.
И это будешь ты, в сейчасье.
На внезеркальном целом. Счастьем...