В глазах твоих слёзы и жарево?
Ты в тщетных горишь симпатичностях?
Зачем своё сердце раздаривать,
Каким-то сомнительным личностям?
И кто же он: имя, фамилия?
Да полноте, точно уродские.
Копаешься в самонасилии?
Страдай по Иосифу Бродскому!
Представь, как готова под вермутом,
К любой поэтической оргии.
Себя презирай, что отвергнутой,
Ты лезешь в его антологии.
Он пьет с танцовщицею сангрию,
Ты глушишь пшеничную с колою.
В окне его Новая Англия.
Будь проклята, Англия! Новая!
Попей бузины от бессонницы.
Лечи свои нервы укропами.
Пусть он, как Улисс, дальше гонится.
Ты жди его, жди Пенелопою.
Читай его томик размеренно,
И прячь под подушку лелеюще.
Как впредь была Анна Андреевна
Верна Александру Сергеичу.
Пусть скажут сомнения плотские:
«Негоже влюбляться в художества!».
Уж лучше в усопшего Бродского,
Чем в еле живые ничтожества!