Моя птица летает не то, чтобы так высоко.
Она ловит потоки, известные ей лишь одной.
Ей не то, чтоб невмочь, и не то, чтобы так уж легко,
От звезды далека. Далека от планеты родной.
Пронеслась по лугам, по лесам, становясь на крыло,
И однажды нашла в небесах ей ниспосланный путь.
И летит, опереньем цепляясь за свет и тепло,
Иногда как ракета, а чаще – без сил, как-нибудь…
Глянет вниз налету, примеряясь: где б лучше упасть?
Может, – там под берёзкой, а может – вон там, где река?
Глянет ввысь – рядом солнце, дышать горячо – обожглась!
Не с крыла нынче падать. Пониже спустилась пока.