Намылив руки, дую пузыри,
Что, разлетаясь, улетают стаей,
А сердце умирает без любви,
И тяжело, прерывисто вздыхает.
Стон обрывая, расшалится ветер,
Подхватит вновь намыленную стаю,
И разлетится стая, меркнув в свете,
И где-то неприметная растает.
И боль взорвавшись, лопнет пузырем,
И слезы набегут, как бы от мыла,
И заскребет по сердцу, вновь ножом,
Ровняя больно линию разрыва.