Меня любят чужие мужчины, имя которым одно "не ты". Я целую их смуглые спины, под покровом из темноты. Я ломаю свои запястья, чтоб уметь раствориться в них. Ты несбывшееся не-счастье. И не ставший моим- жених. Я так точно, так дерзко-остро, ощущаю, что не твоя. И в разводах чужих, белесых, наша плавится простыня... И все то, что сбывалось общим, или сбыться могло у нас- остается с чужими прочным. Нерушимее, в общем нас...
И когда у нас с ним одна на двоих сигарета,
Я вижу руки твои, в часах и браслетах,
И помню как четко очерчены губы...
Мне до гроба быть однолюбом.
Мы слишком многое научились друг другу прощать, прорастая в друг друга корнями. В час когда ты придумал, как лучше меня распять, я тебя возносила, была как знамя. И одно на устах лишь имя, и в ключицах- тобою пульс. Ты проснешься, теперь со своими другими. Я со своими другими. Пусть.