Уж два шагА до смерти мне, я знаю,
В затылок пуля, плаха или яд...
Но смерть свою смиренно принимаю
Из рук толпы, десятый раз подряд.
Порвались четки в напряженных пальцах,
И голос мой предательски дрожит...
Молитесь же за бедного скитальца,
Пусть воронье над клеткою кружит.
Пусть в сумраке ночи темнеет плаха,
И податью ей будет голова,
А я как в клетку загнанная птаха,
Спешу пропеть последние слова.
Срываю голос яростно фальцетом,
Но головы своей я не склоню!
Погибнув с первым заревом рассвета ,
Я все равно всю песню допою!