Над городом дождь, холодное лето.
Бездомные сны как осенью, клином,
летят в облаках с теплом тополиным,
летят никуда, к началу рассвета.
Туда, где сейчас немного посуше,
туда, где живет ничейное солнце.
И ночью трава, безумная, рвется
туда, где поют бессмертные души,
ломает асфальт слепыми корнями,
растит из стеблей холодные лапы.
И точки дождя - вселенского крапа -
по карте бегут косыми кругами.