Жил-был в одном славянском мегаполисе молодой поэт. Он сочинял стихи и подрабатывал верстальщиком в захудалой газетке, но внезапно нагрянул Кризис, обрушивший фондовые рынки мощнейших государств. Потом Кризис перемахнул через океан и почему-то затронул очень слабо развивающуюся страну с экспортно-ориентированной экономикой. Издательство закрылось, коллектив газеты отправили в бессрочный отпуск за свой счёт и стало нечем платить кредит за квартиру, взятый на 30 лет. В принципе, пустяковый срок, конечно. Всего вдвое больший, чем бывший термин максимального наказания по УК. В квартиру неожиданно ввалились судебные исполнители, и, явно брезгуя взять поэта за приставы, безразлично поинтересовались: « Гражданин, вы кто по профессии?»
-Я поэт.
-"АА.. Так ты, по идее, обязан быть бездомным!"-Ухмыляясь, прогнусавил жирный ментяра.
В этот день он впервые в жизни спал под мостом, благо на дворе было лето и погоды стояли отменные. А «проблемную» квартиру банк вскорости впарил на аукционе другим людям. Парень побирался, просил милостыню, ел из мусорных баков. Однажды под вечер ему повезло наткнуться на столик недавно отгулявшей компании, отмечавшей что-то в Макдональдсе. На открытой терассе под навесом почти не было посетителей. Пустые картонные стаканчики из под чая пахли водкой, и кругом на засаленном шпоне валялись недоеденные гамбургеры. Но тут же вожак бомжей, которые тоже подъедались там же неподалеку, заметил конкурента и настиг его со всей компанией. Прежде чем вломить ему за посягательство на территорию, он зачем-то спросил:
-Брателло, ты кто будешь?
-Я поэт. Грустно ответил тот, видя перед собой четкую перспективу заснуть, не поужинав.
-Поэт должен быть всегда голодным!
Отдав все трофеи без сопротивления, он получил от бродяг разрешение уйти «к Бениной маме», как сказал один из них, наверняка знакомый не по наслышке с одесским фольклором.
С чистого неба спустилась ночь, ещё по-майски прохладная, место под мостом оккупировала стая бродячих собак, и он улегся отдохнуть прямо на газончике островка безопасности посреди перекрестка. Не то что б хотел привлечь к себе внимание, честно говоря, ему было все равно, ведь так нравилось ловить острые остатки света от проезжавших мимо машин в своих зрачках.
На светофоре остановился белый Кадиллак. Над затонированным стеклом повисло прыщавое юное лицо, правая ноздря была запорошена коксом, через встроенные дверные динамики салон, вернее, всех, кто находился в нём, оглушала Мадонна.
-Слышь... Чувачелло.. Ты хто такой? А?
Парень приподнял уставшие веки..
-Я поэт..
- Ха га …. Хэй, челы, втыкните –паэта надыбали , бля...Шапито нах! Ваабще ты в курсАх, шо настоящий поэт палюбэ должен умереть молодым? Знаешь? Лови тада маслину!
Сынок депутата решил, что наконец настала пора испробовать свой новехонький, в заводской смазке «Сиг-Сойер».
Кадиллак, истошно визжа и "снимая стругу" с асфальта, рванул с места за один миг, когда на светофоре желтый сигнал сменился зеленым. Но ещё долго в машине оставался кисловатый запах пороха, напитавший собой велюр сидений...
А на пожухлой от свинцовых дождей городской траве, овеваемый бездушным ветерком, с тремя пулями в почти разорванной грудной клетке остался лежать тот, кто "на свете жил и мыслил" (с)
Так выпьем же за нашу любимую Родину, которая дает всем живущим на ее необъятных просторах исполнить свое людское предназначение и пройти жизненный путь согласно выбранной профессии!