Режет дробью тёмную синеву,
Белый снег – без края. Январь – наркоз.
Это миллионное рандеву
Моих пальцев с мехом твоих волос.
И под рябью вывесок только тьма.
Наш троллейбус сонно идёт в объезд.
И царапать бы, как стекло зима,
Остриём ключа твой пустой подъезд.
Целовать бы воздух и пить вино,
Что любовь сварила в души котле,
Но во мне поэзии нет давно.
И в тебе – я ведьма на помеле.
Сказки все сгорают, как воск свечи.
И стихи - подобие повестей.
Отключите этот январь, врачи…
Пусть застелет май мне свою постель.
В мае как-то легче писать свой бред…
И не так болезненны рандеву.
И не страшно думать, что счастья нет.
И метель не просится в синеву.
А любовь придумать – от силы час.
Так что спи. Я тут попишу свой стих…
В январе, где сны – счастливее нас,
Посмотри подольше, прошу, хоть их.