Чернила пахнут гранатом.
Гранатом и ... Летней грязью.
И соком древа, весною объятом,
Какой-то древней целебной мазью.
Чернила пахнут гранатом.
А может, мне это казалось?
Быть может, весенним градом?
Или тем, что от трупа осталось?
Или пахнут бумагой.
Но нет, это другой запах.
Они дышат закатом, дорогой.
Дорогой в чужих, в других странах.
Они пахнут закатом.
Счастьем тех, кто встречает
Радость легкого теплого лета
Даже грустным осенним рассветом.
Они пахнут словами о горе.
И смердят проклятьями древних.
В них таится глубокое синее море.
Все слова и стремления смертных.
Так что за запах в чернилах моих?
Что таит он в себе, скрывая?
Их запах прекрасен и тих.
Запах словесного рая.