Я всегда относился к снегу как к данности. Есть - хорошо, нет - и не надо.
Вот дождь я люблю, особенно вечером в августе или начале сентября. И, наверное, именно за это снег решил на меня напасть. Как котенок, на которого долго не обращают внимания.
Я просто ехал домой, а рядом с машиной шел снег. Он шел так же не торопясь, как и все, кто двигался в это время по улице. И вдруг... напал. Набросился на меня, как тетка из деревни, которая не видела своего племянника три года. (Тетки обычно начинают обниматься, целуют во все подвернувшиеся места и громко кричат о том, как ты вырос за это время).
Снег, в принципе, был добрым, ну, а каким он должен быть? Просто ему очень хотелось поиграться, ведь мы не встречались целый год. И он начал приставать, выманивая меня из автомобиля. То занесет лобовое стекло, то прилипнет к "дворникам", то сложится клубочком в сугроб прямо на пути. И каждый раз, когда я принимал приглашение поиграть и выходил из машины, снег радовался, издавал метельный свист и забивался под капюшон, в ботинки, в рукава, пытаясь как можно ближе прижаться ко мне. Ему было весело и хорошо. И я не выдержал... Включил аварийку, закрыл за собой дверь и пошел пешком.
Я шел долго, изредка падая в сугробы, чем доставлял снегу истинное удовольствие.
Я шел туда, где меня ждали. А снег любил меня, и я это чувствовал.
И уже в конце пути я понял одну простую вещь. Любовь не может быть холодной или теплой.
Она есть или ее нет. А она есть. Ведь правда?