Чем услышать себя, ей проще поверить Сартру,
Что жизнь состоит из свободы выбора и азарта,
Быть умнее и глубже - не цепляться за планы на завтра.
Осень мерзко плюется дождем - город болен,
Его нужно лечить лимоном и алкоголем,
Кутать в пледы читая сказки про Мумий Тролля.
Мама ждет ее в гости, достает хрусталь из сервиза,
А она ищет выход, сдает документы на визу,
Ни жива, ни мертва - загустелый комочек, призрак.
На бордюре скелетом шевелится тень от куста,
Под красивым пальто нет ни образа, ни креста,
В голове нет молитв и во рту одна немота.
У неё есть друзья и дом, враги и работа,
По ночам ром со льдом, по утрам чаи с бергамотом,
И всё в целом неплохо, и завтра уже суббота...
Но она пролежит в постели часов до шести,
Маме придет смс: "не приеду, прости".
Ветер вдарит в окно, не в силах в него войти
И завоет от злости.
На стене нет картин - остались пустые гвозди,
Её возраст уверенно клонится к тридцати...