Зачем поэт выкручивает душу?
Зачем он доверяется листу?
Да потому что не желают слушать
О том, как он споткнулся на мосту…
Тот мост не разведён был, а поломан
И незаметен был его изъян,
Поэт был возбуждён и разволнован,
А может даже был мертвецки пьян!
Не знаю, что случилось у поэта,
Но в реку он упал и переплыл,
Не утонул, прозрев судьбу при этом,
И много впечатлений получил!
Судьба ему велела мосты строить,
Растить деревья и сажать цветы,
Ещё просила, чтоб не беспокоил
И чтобы, словом создавал холсты!
Но, чтоб создать картину, нужно душу
Выкручивать с изнанки налицо,
И, чтобы кто-нибудь его послушал,
И, чтобы мука тронула лицо…
Не знаю что, но вроде бы известно
Всё о поэте – каждый его шаг,
Но, что-нибудь придумать интересно,
Хоть выдумщик ему совсем не враг!
Хочу сказать, хоть я и не поэт,
Что у души изнанки вовсе нет!