Что же Бог? - А Ему всё пофигу -
слишком много таких, как ты:
неприметная, неглубокая
и пустая. Почти Хатынь.
Сколько билась, всё мимо цели, и
это крест твой, читай - судьба.
Просто, детка, твоим мицелиям
не проклюнуться до гриба -
слишком засухи опрометчивы
(а ведь мог бы дожди дарить).
Ну и что, что внутри ты Женщина? -
Пофиг, что у тебя внутри.
Да, не вышла лицом и прочими
атрибутами, но жива -
пыльным тополем у обочины.
Жизнь это ли? - Черта с два.
Всё ты маешься, всё ждешь сокола,
только соколам ты не всласть.
Это, детка, не философия,
это - жизненный мерзлый пласт.
Так долби его, и грызи его -
за полвека не одолеть.
...
Небеса над Хатынью синие
ближе, как никогда, к земле...