Стихи сегодня
льются, как река.
Все пишут, пишут,
затаив мыслишку:
и я в поэзии, наверняка,
свою оставлю фишку.
Поэмы выстроились
в ряд,
к заботам человечьим глухи;
как птеродактили летят,
жужжат и бодрствуют,
как мухи.
Стихи попахивают ванной;
воистину –
сплошной июнь;
сиди, выдавливая странно
стихов душистую шампунь.
И всё в них
правильно и чисто;
и каждый стих досмотрен, сыт.
И мысль –
цветастое монисто –
под солнцем
шепчет и блестит.
Но блеск сей
не врачует души.
И лист берёзовый, некрупная «особа»,
в преддверии осенней стужи
на землю падает особо.
О, даль, о, даль, –
не разберёшь;
прошедшее – всегда блестящее.
За ломаный
не променять бы грош
святое настоящее.
Его бы высветлить
вполне
стихом, поэмой,
но долго
чересчур
во мне,
как брага, бродит эта тема.
Как воздух сладок, если в нём
сквозь пелену сомненья
звенит российским соловьём
поэма обновленья.