Сто часов счастья,
Чистейшего, без обмана...
Сто час счастья !
Разве этого мало ?
Вероника Тушнова
Черноволосая красавица
С печальными глазами лани,
В которых солнце отражается
И грусть..., всё чаще, временами.
Ошеломляюще красивая,
Её стихов летящий почерк,
Написанных с щемящей силою
Строк о любви и горьких строчек.
Как исповедь любившей женщины,
В стремленьи к счастью - исстрадавшей,
Вам,юной поросли, завещаны,
Несправедливой к ним, вчерашним.
Как отблеск чувства, озарившего
Ей душу светом и любовью,
Пусть разделённой, но таившую
На сердце ссадину, до крови...
И ей, так всё воспринимающей
Всегда самозабвенно, тонко,
Любить - обманов не прощающей,
Женатого... Словно девчонка !
Других весельем заражающей,
И к жизни радостным стремленьем,
Наедине с собой - страдающей
С судьбой смирясь, в непротивленьи.
* * *
Слова - « Не отрекаются, любя !» ,
Она, в душе рыдая, написала.
Отдавши на алтарь любви себя.
Он - дал ей многое, и всё же - мало...
Его трепещущее сердце взяв,
В свою ладони и дыханьем грея,
Душевной силы от себя отняв -
Ему отдав до капли, не жалея.
Слова - « Не отрекаются, любя »,
Он понял смысл, когда её не стало.
Тогда же, нервно галстук теребя,
Молчал. Считал - она же понимала...
Как человек, он мог искать развода.
Но члену партии, носителю идей,
Известному поэту - легче в воду,
Чем потерять доверие властей.
А уваженье сыновей ? Лишиться
Всего, чем он гордился до сих пор.
Останется - позор в газетах, спиться ?
Она - смолчала, но в глазах - укор.
Любовь - огонь, как в топке.. Много шлака.
Чем ярче чувство, тем она сильней
И может сжечь... Вдруг - обостренье рака.
Смерть, наконец... В мученьях многих дней...
« Я стою у открытой двери,
И, прощаясь, я ухожу.
Ни во что уже не поверю, -
Все равно напиши, прошу !
Чтоб не мучиться поздней жалостью,
От которой спасенья нет,
Напиши мне письмо, пожалуйста,
Вперёд, на тысячу лет.
Не за будущее, так за прошлое,
За упокой души,
Напиши обо мне хорошее.
Я уже умерла. Напиши. »
* * *
« Думалось, всё навечно
Как воздух, вода, свет.
Веры её беспечной,
Силы её сердечной
Хватит на сотню лет.
Думалось да казалось...
Как ты меня подвела !
Вдруг навсегда ушла -
С властью не посчиталась,
Что мне сама дала.
С горем не в силах справиться,
В голос реву, зову.
Нет, ничего не поправится,
Разве что не наяву.
Так и живу. Живу ? »
Александр Яшин, поэт.
Январь 2014