Где-то в моих полотнах живёт весна.
Она небом глядела когда-то в мою квартиру,
В мою комнату, где я столько ночей без сна
Рисовал её так старательно, горделиво.
Мол, весна моя будет лучше соседских зим,
Красивей любого напыщенного пейзажа
Багровеюще-жёлтой осени. Ни один
Художник, казалось мне, не сотворил бы краше.
Я уверенно постигал мастерство творца,
Созидателя, толкователя формы, цвета,
Я учился искусству слышать и созерцать,
Заключая свободу и тонкость в корсет портрета.
Моя муза с укором смотрела в моё лицо.
Говорила, что я мертвею, тускнею, гасну.
Говорила, что мне никогда не бывать отцом
Великих полотнищ , что весь этот труд напрасен.
В суете позабыв, к чему изначально шёл,
Я создал весну. Я создал её и бросил.
Я создал весну, её не наделив душой,
Растратив свою на три тысячи пробных вёсен.