он умеет одним движением все проблемы решать,
преступая законы, бриллиант среди грязи,
и в стихах прошлых столетий теплится его душа,
где не слышно про блат и связи.
тень струится по стенам гаража,
пока он дремлет, ему снится край,
и ты тихо, едва дыша, проклинай его, проклинай,
и, конечно же, не спеша,
омывай слезами его каждый шаг.
он бежит по свету, от дома к дому,
и пишет нежные письма к тебе одной,
пока стреляют в его знакомых,
пока кто-то кричит, что сам он гной,
у тебя он въедается в хромосомы,
гонимый злой судьбой, но все же родной,
и тебе без него - разве что в кому,
потому что не выжить уже одной.
он опять растрепан и где-то ждет,
в самой глуши, для разборов "дела",
из тепла и дождей в мороз и лед,
и не может сбежать, как бы ты ни хотела,
его ночами кровью рвет,
и ломается хрупкое тело,
но он назло, улыбаясь, живет,
весь в черном, а кажется - в белом.
он придет, конечно, позднее срока,
зимой, когда ты еще спишь,
и ты услышишь: "мне одиноко.
я приехал. просыпайся, малыш".