Представьте, что это Дневник Человека,
Представьте, что он безумен слегка.
В душе его нет ни капельки Света,
И царит там вечная Тьма.
Он безумен немного, как каждый из нас,
Но его воспитали строго.
Лишь потом потеряли из глаз,
И сбежал он из отчего дома.
Брел в глуши, в тишине мертвых улиц
Там, где Люди не ходят давно.
Да и что там, ведь Люди уснули,
А ему уснуть нелегко.
Он безумен, походка не ровная.
Он спешит, сам не зная куда.
Эта жизнь для него очень долгая,
Ведь в глазах его мертвая мгла.
Он не видит, он слеп, как котенок.
Только всем все равно, как всегда.
Он не видит, один он с пеленок,
Нету красок в его мертвых глазах.
Все, кто знал, его долго жалели,
Только толку ни грамма от них.
У Людей у всех есть свои цели,
Все молчат, и его голос стих.
Долго он проходил по улицам этим,
Слышал многих и многих встречал.
Но для него даже Солнце не светит,
На плечах его груз и живая печаль.
Как жаль, что таких стало много,
Они хотят одни в темноте.
Жаль, но тяжкая их дорога
Исчезает опять в пустоте.