Ты писала стихи ему,
Напророчив себе покой,
Забрала ты и боль, и тьму,
Расплатившись за них слезой.
Было всё: вороньё, кресты
И слепой заоконный снег,
И теперь в этой вечности - ты,
И закончен судьбы бег.
Только в строчках твоих живут
И улыбка усталых глаз,
И какой-то нездешний уют,
И души несравненный алмаз.
Но рождается снова боль -
Без тебя расплодилась тьма;
И слезинок горька соль.
Как тогда - за окном зима.
На стихи:
http://www.stihi.ru/2011/10/26/8251