Этот город не то чтобы болен. Скорее, устал.
И не важно, что сам же безжалостно в этом повинен.
Как любимый пиджак постепенно становится мал,
так и каждая точка в пространстве когда-то остынет.
Этот город застрял, но опять не в своей суете.
Здесь намешано всё, да и сам он чертовски замешан.
И слова не о том, да и люди, признаться, не те,
и от этого он еще больше в себе безутешен.
В этом городе мало бежать, он и сам бы сбежал,
но тяжелым асфальтом безжалостно сверху придавлен,
он противен себе оттого, что предательски мал,
так что даже апрелем ненужно и горько оставлен…
Этот город не дышит, а долго и томно пылит,
но, как злая вахтерша с весьма убедительным стажем,
он остынет, забудет, и, может быть, даже простит,
только вряд ли когда-нибудь правду кому-то расскажет…