28.01.14
Не пишутся стихи на пепелище,
но снятся тем, кто ими дорожит.
И их любовью, огненная птица
в руках умелых многое сулит.
Из золотых и маленьких цветочков
прольётся тканью не зримый свет.
Ты сомневаешься, не спишь и ночью,
но сердце подтверждая, говорит.
А как же жизнь, что была прежде,
можно ль оставить без любви.
Её потоки безмятежны,
и мыслят, что уже всё позади.
И пусть любовь больше не ропщет,
бог не оставил таким крыл.
Бездушным, оставляя мощи,
он самого себя дарил.
Последний миф, не сбывшейся надежды,
вечно влюблённый недосказанный амок,
открыв глаза на взгляды нежны,
до времени захлопнет на замок.