Осень, хлябей небесных парад!
Всё, что было сухим – за минуту намочится,
Ну, давай, прыгай в зиму, ну что ж ты, пора…
- Да пора-то пора, но уж очень не хочется.
Как-то прожит наш век, что осталось? Часы?
Новый вереск подрос на лужайках под соснами,
Отсвистали ветра, отгудели басы,
Те, кто были детьми, стали скушными взрослыми.
Мы по жизни плывём, суетная плотва,
Неизвестных господ батраки терпеливые,
И сникает душа, как цветка голова
на своём стебельке в дни июля дождливые.
Ищем, ищем иголки в Господнем стогу,
Тратим жизнь второпях, как копейку последнюю,
Дал бы кто сочинить хоть мотив, хоть строку,
Чтобы искру вдохнуть в эту душу соседнюю!
Уходя – уходи, замолчав – не кричи,
Закрывая глаза, оставляй жизнь за веками,
Не задуй только пламень Господней свечи,
Что, как щит, не даёт делать души калеками.
Мы сидим на краю, на последнем венце,
Сруб колодезный сыр, а внизу влага стылая.
Горло давит фантом: что же ждать там, в конце?
Ты его отгони, и скажи просто: "Милая,
А с рукою в руке, а с глазами в глаза
Нам полегче принять пустоту эту вечную,
Что тебе не успел я когда-то сказать,
Скажут первые звёзды безоблачным вечером".
© Коллаж автора