Я думала, поэты не обычны,
Ведь рифмою они заражены.
Увидят новое, где всем привычно,
Ранимы души и обнажены.
Они мужчины, только не такие,
Их красота и тонкость чувств влечёт.
Пока по бабам бегают другие,
Сидит в раздумьях каждый рифмоплёт.
И женщинам не пялятся под юбки,
Не шарят даже взглядом в декольте.
Потом смотрю, у них такие шутки,
Что покраснеешь разом и везде.
И тот же поиск взбалмошных красоток,
Желание поймать Эрота жар.
И избегают умных философок,
Их привлекает лишь любовный дар.
Как пчёлки все летят в цветок душистый,
Что раскрывает нежно лепестки.
Кто был серьёзный и всегда ершистый,
Готов шутить и даже снять носки.
Поэт, поэт...Ну, просто же ребёнок.
Его погладь чуток по голове,
И глянь, а он уж вылез из пелёнок,
Руками быстро шарит по тебе.
Любовь всегда поэтов вдохновляла,
Им только Муза верная нужна,
Чтоб им неверных женщин поставляла,
И у других мужчин росли рога.