День к закату медленно струится…
В сумерки крадется маета.
Что необычное случится
Или неизбывна суета?
Подступает эра пестрых листьев,
Затяжных докучливых дождей.
Время, ухмыляясь мордой лисьей,
Будет петь средь плачущих ветвей…
Будет одиночество темнее,
Будут слезы, будто невзначай…
Но сердца по осени умнеют
И узлы не рубятся сплеча.