Не по душе мне крымская зима!
С дождём в лицо и неуёмным ветром.
Темнее стали светлые дома
В расплате за ласкающее лето.
За мысом глухо бьёт тяжёлый шторм-
Побесновавшись, отойдёт без славы,
А бабушки бросают птицам корм
На набережной тихой Балаклавы.
Не веселит холодное вино
И мот стоит и лишь в простудах
прибыль!
Точу ножи, мечтая заодно -
О солнце, море, недобытой
рыбе.
Мот - мотоцикл(жарг.)