А вот и ошибаешься, друг мой,
Ведь кто-то же и мнит себя поэтом,
Частенько он на опусы скупой,
Мастырит тот же столп себе при этом,
Который называет пьедестал,
На нём при жизни б сей поэт стоял.
Поэт в России - настоящий клон,
Он множится в прогрессии инетной,
Сей братии - уж не один мильон,
Строчат стишки со скоростью ракетной,
Пугая с пьедесталов всех ворОн,
Для них мишенью служат, ах, пардон!
Теперь на мыло - не судью, о нет!
Писак послать резонно и подальше
За опусы, в которых часто - бред,
В строках порой их много всякой фальши,
А строки представляют винегрет,
Но славы жаждет новоявленный поэт.