убивать эти рифмы своими нерифмованными четверостишьями.
хватаясь за пальцы, за кисти и объектив между бурями и затишьями.
ты пишешь и думаешь, это искусство, которое, кроме тебя, никто не оценит.
а вечерами с плеч одуваешь снежные насыпи, горами слов, в которые никто не поверит.
ты дышишь не воздухом - никотином,
мне всегда казалось тебя так мало.
даже рядом. в миллиметре от твоего дыхания.
до безумия.
сумасшествия.
тебя не хватало.
что же ты? все спешишь на трамвай со своим мольбертом и красками?
со своими палитрами...
а мне остается большими глотками давить свое нехватание по тебе.
запивать его одиночества литрами.
остается лишь птиц кормить по утрам и истаптывать до боли в конечностях тротуары.
заламывать пальцы, закусывать губы.
грубить каждому, кто смотрит не вовремя.
и писать мемуары.