Снует народ туда-сюда,
Кто из подземки, кто в подземку,
А мне не надо никуда,
Грызу поэзию, как семки.
И пусть осудит всяк язык,
Я от души пишу народу,
Вон...посмотрите, снеговик,
Мороз и зимняя погода.
А лира, словно водопад,
Кто пишет, тот и понимает
Про то, как светится карат,
Про то, что он не угасает.
Душа свободна от всего,
не знает мрака и покоя,
А ей легко...и тяжело,
Как будто бы летают двое.
Пусть поезда умчатся в даль,
Снует народ куда захочет,
А я в строфе сотру печаль
И полечу на крыльях ночи.
*****
Опять я стою у лазурной реки,
Плескаются рыбы на солнце,
Молочную кожу сжигают лучи,
И сердце неистово бьется.
Колышутся листья, и ветер свистит,
В прозрачные синие дали,
Синица со мной на пеньке посидит,
Свирель – препарат от печали.
В полуденный зной закипает вода,
Тенек поищу и присяду,
А день-то какой? Неужели среда,
Куда-то бежать вечно надо.
Но если бежать, то к широким полям,
К безбрежным просторам и весям,
И очи встречает приветливо храм,
Блестит в ярком солнышке крестик.
Ветер мне в спину, пытаясь догнать,
Бросает любовные оды,
Мне лиру полям суждено сочинять,
И слиткам богатой природы.