***

                ***

Да, мир – театр и не боле!
Но мы-то в нём, мы кто?
Мы – бутафория!
Передвигают нас из пьесы в пьесу.
Погаснет рампа, сцена опустеет
и мы отправимся к погосту;
там средь крестов, от времени прогнивших,
оградок проржавевших и убогих,
нас ждёт приют, в котором стыло, бесприютно…
Но там мы обретаем зримость боли
иных, сюда ещё не отнесённых времени потоком…
И здесь свой театр, чей зритель черви,
и их восторг от скудной плоти нескончаем…
Когда-нибудь мы все, все обретём своё значенье,
и равенство наступит меж премьером и массовкой…