Снег, смятой простыней, пред взором,
а иней бусинками грез.
Мороз со скрипом вставил слово
в эссе надежды. Строчки звёзд,
отредактировав сурово,
переместил вдруг в эпилог.
Где тропки лунной отраженье
запуталось меж звонких строк.
И стало терпким продолженьем
напутствий в мареве дорог.
А шелковые нити мыслей
плели свое фриволите…
В оттенках снежных бескорыстно
дары сложили. На холсте
портрет вновь выписали четко:
Твой нежно-васильковый взгляд,
как продолжение романа.
И пусть меня за то простят,
что, словно в водах океана,
я вновь тону в нем. Слезы льстят…
Не страшно /разве в зимней стуже/
доступно колдовство весны?..
А я его сложу из кружев,
что мне с зарей возвращены.
И прошепчу: «Он так мне нужен…»
А ты услышишь – это просто…
скользит мой шепоток в ночи.
Чтоб тишина казалась прошлым –
где звон едва лишь различим,
негоже выть, кричать истошно,
выплескивать ушат обид…
И не страшась пурги - волчицы –
рассвет встречать. Заря снежит,
вшивая новые страницы
в роман, написанный Лилит…
01.02.2014