ПРОРОЧЕСТВО
«Да что ж это, чёрт, так болит в груди?!»
А чёрт, тут как тут, кривляясь:
«За морем есть сад, некий парадиз.
Там бархатен зной. Там теплы дожди.
Там тянется к солнцу завязь.
Там женский цветок уберёг пыльцу
и зреет. А ты, мой Один,
сколоченный богом по образцу,
но только с гнильцой (признаёшь гнильцу?),
в садовники – непригоден.
Ты можешь, я слышал, пролезть в скалу
и выкачать мёд поэтов?
А если поэт безнадёжно глуп?
А ты его, грешного, – на иглу?
Подумал ли ты про это?
Ещё, говорят, ты меняешь жён
практически каждый Wednesday?
Удачливых сук, молодых княжон,
( я списком побед твоих поражён…)
и трахаешь их в подъезде?
Конечно, они разевают рты,
когда ты им руны порешь.
Но был непроверенный слух, что ты
в азарте войны натрудив щиты,
бросаешь своих на поле…
Так что ж ты лепечешь: я свят, я свят!
За меньшее шлют на рею…
Мы, милый, с тобою, и брат, и сват.
И нам не узнать, где тот дивный сад,
и что за плоды там зреют».
02.02.2014