подходишь молча, усталая,
руками меня обвиваешь,
и ближе, кажется, не бывает,
но есть в этом что-то танталовое.
тихо лежат на талии
хитросплетения пальцев,
пытаются закопаться
глубже корнями в платье...
только бы не распасться
на две полынные половины!
мечтается:
вот бы ливень –
а у нас зонт, один километров на тыщу;
стоим – и пусть хлещет и свищет,
а мы будто бы и не слышим –
и нас никто не отыщет.
пусть ветром срывает крыши,
пусть в небо они голубицами
летят на вершину мира:
так хочется снова влюбиться и
творить из тебя кумира,
писать стихи, не жалея чернил,
твердить твоё имя всуе…
вот видишь, я нас уже сочинил.
может, ты теперь нас нарисуешь?