По улицам январского Парижа,
Шагами нарушая снежный сон,
Ногами в рваных ботах ладно движет
Скучающий в тепле поэт Вийон.
Он малый при кинжале и не робкий,
О нем уж знают пэры и король,
А радость от фасолевой похлебки
Самим им чудно скроенная роль.
И свитою развязного повесы,
Забывшего о плате за грехи,
Идут сквозь снежный занавес принцессы,
Разбойники, поэты, пастухи.
У западных ворот, как страж, часовня,
И вьюга заметает свежий след…
Поэт Вийон с улыбкой, словно ровня,
С принцессой открывает менуэт.
Париж как дым. Париж уходит в Лету.
Дома, каштаны, кони – все в полет.
Под взорами бессмертного поэта
Планета проплывает в Новый год.
Там вечность и огни. Здесь ночь, дорога…
Уходит к темной роще силуэт.
Его никто не видит кроме Бога.
И смерть не видит. Смерти больше нет.
1999