Вот чистый лист передо мною.
Сейчас так много напишу,
Что я люблю тебя, тобою...
Но нет, опять его порву.
Порву и выброшу в окошко,
Один лишь ветер всё прочтёт.
Хоть захмелеет он немножко,
Но я уверен, всё поймёт.
Каштан мне волосы напомнил,
Он под моим стоит окном.
Тоскую, сердце он наполнил,
А мысли все лишь об одном.
Что где-то там, у косогора,
Стоит берёзка у реки.
Вот ей красавица природа,
Послала ветер для души.
Как объяснить бродяге ветру,
Что обнимая тонкий ствол,
Он может поломать там ветку,
В порыве яростном своём.
Когда берёзку обнимая,
Бродяга ветер ей шептал:
– О, как люблю тебя родная...
Её в колени целовал.
И в сентябре, вдали от рощи,
Снимая, платье говорил,
Как долги будут ваши ночи!
Он не обманывал - любил!
А в декабре, в холодной стуже,
Нельзя, поверьте без любви.
Он был ей братом, другом, мужем,
Оберегал так до весны.
Какое тонкое сплетение,
Какие добрые дела!
Берёза, ветер, наваждение,
Здесь были чувства, не слова!
Любовь, глаза, вино и слёзы.
Вся жизнь моя в каком-то сне.
Я был вчера у той берёзы
И рассказал всё о тебе.
Мы с ней как старые подружки,
Шептались тихо на заре.
И долгий счёт одной кукушки,
Любовь отсчитывал во мне.
Исписан лист передо мною,
Ну что-то мало написал,
Как я люблю тебя! Тобою...
Но почему же не порвал?