1.
"Нежна, как сон, и образ кареокий
Волнует и, лаская, рвет клыками".
Прошу, ответь, о ком писал ты строки
Январскими пустыми вечерами?
Я знаю: глупость, но... не обо мне ли?
Пускай с тобой едва ли мы знакомы.
Но руки от стихов твоих немели.
И пели вены сладко от истомы.
Возможно ли? О, как же я наивна...
С ума сошла. Ну разве ж так бывает,
Что я и есть та "часть," та "половина",
Для дома твоего в болоте сваи?
Немало дам об этом говорили.
Иных поклонниц я не буду краше...
Возможно, для тебя я сродни пыли,
В стихах родство увидевшая наше.
Мой голос тих. Взволнованный до дрожи.
Он тонет в шуме, будто парус - в море.
Я говорю о том, как мы похожи,
Зардевшись, чтобы удалиться вскоре.
Молчишь. И я бегу быстрей из зала.
На улице трамваи. Поздний вечер.
Какие глупости ж тебе я рассказала,
Испортив настроенье нашей встречей!
"Куда ты?" - этот голос... нет... ошибка! -
"Зачем бежишь? Скажи! Прошу, скажи ты!
Твоя печаль ценнее, чем улыбка
Любой из мной желанных... пережитых.
Я понял, кто ж ночами часто снится,
Узрев тебя, - глаза, осанку, губы...
В душе всегда жила твоя частица!
Твои слова - до смерти как мне любы".
А мне - твои. Над тихими домами
Танцует ветер. Солнце закатилось.
И звезды, очарованные нами,
Сердцам влюблённым дарят свою милость.
2.
"Нежна, как сон, и образ кареокий..." -
Наколка на больном, разбитом сердце.
Ответь, как можно быть таким жестоким,
Чтоб изломать любви худое тельце?
Рассвет грядет. Приходишь, в доску пьяный.
Вопросов нет. Я всё прекрасно знаю.
Кабак гудит. Дымит. Стучат стаканы.
Река вина, подобная Дунаю.
Смеялся ты. И плакал. Лапал женщин.
Ты пахнешь их дешёвыми духами.
Огонь любви тобой уже уменьшен,
И звезды не довольны больше нами.
Ударь меня. Давай. Ведь ты же можешь, -
Хлестни меня забывшейся ладонью.
Оставь следы на белой, тонкой коже,
Но не надейся, будто не припомню.
Каким ты был, и что с тобою сталось?
Я вижу чаще мерзкое отродье.
А от того, любимого, - лишь малость,
И то - возможно. Думается. Вроде.
Когда-то грелась счастьем. Нынче - слёзы.
И те, похоже, высохнут намедни.
Пиши-пиши... Про реки. Про берёзы.
Пиши, какие только хочешь, бредни.
Мне наплевать, - низложенной богине
До "бабской-вашей-сукиной-породы".
Тебя, поди, гнетёт, что на скотине
Ты поженился в молодые годы.
Вот и лежи, не двигаясь, в прихожей.
В пахучей нестерпимо рвоты луже.
В конверте жёлтом с надписью "Серёже" -
Письмо, в котором порываю с мужем.
Меня не жди. Ни завтра, ни когда-то.
Мой голос больше ухом не услышишь.
Стихов твоих не хватит для возврата, -
Да ты их всё равно дерьмово пишешь.
02.02.2014