Бокал шампанского в руке и бьют часы,
Уходят с боем их мгновения судьбы.
С ударом первым отошел январь –
Моей поэзии он бог и царь.
Второй удар, ушел февраль,
Он много обещал, но был он враль.
А с третьим март ушел.
И он обманщик был:
Он про весну совсем забыл.
Удар четвертый и ушел апрель,
Лишь он принес весеннюю капель,
Он растопил зимы тяжелой льды,
Мы снова чувствуем, что молоды.
И, наконец, вот он – цветущий май!
В ударе пятом ты его узнай,
Он расцветил и жизнь и мир,
И май принес прекрасный пир.
Бывала в мае майская гроза,
Гроза прошла – природа расцвела.
Шестой удар, прощаемся с июнем,
Останется в душе он вечно юным.
Трава душистая и липа вся в цвету
И с ним расстаться нам невмоготу.
Вот солнечный, вот он – седьмой удар
И солнце яркое, июля дар.
Он наливает соком нам плоды,
Он воздает плодами за труды.
Удар восьмой, а этот месяц мой,
Уносит август жизни год с собой.
Его забыть я не могу совсем,
Надеюсь, он ушел не насовсем.
Удар девятый, собран урожай.
Сентябрь, ты холодом еще не угрожай,
В душе моей еще царит тепло,
Не отбирай, пожалуйста, его.
Но вот десятый слышу я удар
И помню я его прекрасный дар.
Октябрь и осень где-то разминулись
И дни прекрасные к нам вновь вернулись.
Одиннадцать, ноябрь уж у ворот,
Но холода он нам не принесет.
Он ласков был, и он любил цветы,
И не любил унылой пустоты.
Удар двенадцатый, до солнцеворота
Декабрь не открывал зиме ворота.
Затем он перестал шутить,
Заставил нас о солнышке забыть.
Завьюжил он, засыпал снегом дом,
Наш дом, в котором мы живем.
Ушел очередной природы год.
Сейчас вот новый, Новый год войдет,
Начнется, как ведется с января,
Я жду тебя, поэзия моя.