Сугробы, кресты да погосты.
Как тихо и пусто вокруг …
От края до края не просто
Пройти весь заснеженный луг.
На поле открытой мишенью
Маячила зимняя тень …
Казалось, мои прегрешенья
Прицелились, выстрелить лень.
За тучи седые цепляясь,
Пороша вставала пургой …
Вам, белые птицы, покаюсь.
Вы мне подарите покой.
А нет – унесите с собою,
Назло непокорным ветрам.
Я в этом безмолвии взвою,
Мишенью я стану здесь сам!
Не время сдаваться стихии,
А поле – нетронутый лист …
На белом – стихи не плохие.
Читал бы, да слог неказист.
* * * * * * *