Художник, написавший наш портрет,
Улыбками сменил печать печали,
Мы замерли вдвоем на сотни лет,
Когда будто нас сегодня обвенчали.
Ты в бархате, я в ласковых шелках,
А шею обнимает блеск жемчужин,
Как будто не рассыпались мы в прах,
И снова ждем гостей на званый ужин.
Как будто нам с тобою нипочем
Их лживые хвалы и комплименты,
Но страх стоит, как стражник, за плечом
И, молча, ждет удобного момента.
Как будто, сыпля милость из горстей,
Монарх к нам, как и прежде благосклонен,
Как будто не боимся новостей,
Наушников, арестов и погони.
Как будто не горят в тисках тревог,
Надежды и сердца, тела и души,
И Бог сегодня к нам не слишком строг,
И церковь свои клятвы не нарушит.
Как будто не обманут нас друзья,
И слуги наши вовсе не шпионы,
Как будто нас с тобой убить нельзя,
Отправив за границу Ахерона.
И снова горячи колокола,
Нас славившие в небе над собором.
Я бредила тобою, я ждала,
Но мы с тобой расстанемся так скоро.
Как будто наши руки разведя,
Король сменил внезапно гнев на милость,
Как будто не теряла я тебя,
Как будто даже плаха мне приснилась.
Как будто не стояла я, застыв,
В смеющейся толпе у эшафота,
Как будто бренный мир наш справедлив,
Как будто можно было ждать чего-то.
Художнику далекому хвала –
Любителю пиров и красок строгих,
Мы словно загляделись в зеркала,
У Вечности застывши на пороге.
Я глажу твой пушистый воротник,
И бледное лицо средь меха прячу.
И ветер в галереях тихо плачет,
Задув ночник.
12.02.2013