Мы раньше говорили о стихах,
а ныне обо всём, что не об этом,
как-будто в наших маленьких домах,
засели постояльцы и рассветам,
никак сквозь тучи-спины не войти.
Мы раньше говорили – вот беда,
выплакивая "бедное" друг другу.
Сегодня тоже плачем, вполсыта,
но тут же замолкаем с перепугу –
а вдруг, да пролилось… чему нельзя.
Мы раньше говорили – на испей,
источники посохли, реки стали.
Сверкали из протянутых горстей
высоты и алеющие дали.
И лопались меж трещин... семена!
Мы раньше говорили. Ныне, ждём,
кто первый постучит – ты дома?
Плачу за стук не рожденным стихом.
И ты, наверно, платишь.
По иному.
янв-февр 2014