Творец, лишений нахлебавшись,
Вытачивал граниту рот,
Эта идея увязавшись,
Лишь попросила пролить пот.
Туда добавил еще крови.
Неугомонный толстолоб…
Одним движеньем своей брови,
Раскалял мигом пароход.
А вызвать на разговор камень…
Не доводилось никогда.
Но новизну порвать руками,
Тут не составило труда.
Ведь в ножнах у него идея,
А муза сердце поглотила,
И всякая теперь затея
После рождения…парила.
***
Страшен добром работник тот,
Что разглядел в винте пролеты,
И, сделав следующий ход,
Он, преисполненный забот,
Остался с музою на годы.
Какой?
Нам не расскажет он,
Не потому
что она слишком близко и запредельно далеко,
Не потому что найдена была легко,
А потому что нету слов,
Чтоб описать красоты те,
Что скрыты временем в душе…
Были.
Их приоткрыл обычный винт.
Он ждал своей судьбы,
Станка стать частью.
Эх, жаль, не по любви,
Ведь так сказали
Да без его участия…
Но в нем нашел усладу…Человек,
Рукой творивший города,
И стал Винт музою навек,
А не своим средь барахла.