Ни жить не хочется. Ни умирать. Какая скука!
А доктор про депрессию твердит!
Мой милый доктор, ты - перо от лука,
ты на веревочке игрушка-серафим.
Мотив скрипит, скрипят еще колеса,
но вовсе не о том, что лебедь, щука, рак:
здесь та дорога, что - упала с воза,
стоит в слезах, и освещает жажды мрак.
Поднимут весны ту слезу и половодьем
затопит все, и хороша крупа,
просыпанная солнышком в угодья,
где не жилец, - на круп зари, на берега.
А жизнь посмотрит, как на сцену из лорнетки,
на мусор весь, что реки затопил,
что руки тянут к нам, и каплет из пипетки
сосулькой звездною. Не стоит ведь, но мил
и поздней скуки шорох в бездорожьи,
и тонкая прозрачная слеза.
Не столько жить, как хочется все розы
сорвать в саду и бросить - в небеса.