Правда, скрыта ото всех в руках
В перчатках обгорелых, пыльных
В бледных пальцах, в венах – кружева`х,
Струящимся по лику,
Что ещё нам предстоит в открытьях? –
Спросим вместе и получим лишь безмолвия обет,
Не останется нам более держать здесь смысл
И, последовать придётся вслед за ним…
Книжный червь – могильный символ,
Он съедает строки памяти в прошедших жизнях
И ложимся, все мы на плиту прохладную и плачем,
Бьёмся в стены полные тоски сейчас,
Ну, а гость –
Он смотрит просто, просто вырезает звёзды,
Солнечным осколком он рисует сны,
Что вздымают кромки, пепел боли,
Что крылатых порождают неподвижных грифов…
Всё пространственно, абстрактно, может даже дико,
Всё такое одинокое, забытое и мёртво
И об этом нам расскажет порождённый персонаж –
Выйдет образом и тенью из зеркал побитых,
Ранами испе`щрит саванны на листьях,
Облетевших с календарных хроносов минут миров -
И, шагает мимоходом за зарёй кровавой
Незнакомцем бытия актёр…