Чужая осень
Я помню лето,
Я помню жаркие деньки.
О, лето, где ты?
Я умираю от тоски.
Чужая осень,
Чужие день и ночь и я,
Гляжу на звёзды –
Уже начало ноября.
И снова осень
Бросает листья в облака,
И снова в сердце
Горит щемящая тоска.
И пролетает
Поток машин в потоке дня,
Никто не знает,
Никто не знает здесь меня.
Чужая осень –
Здесь нет друзей и нет подруг,
Зато здесь много
Безразличных лиц и губ.
Здесь много фальши,
Здесь много слов, но мало дел…
Что будет дальше?
А просто я сказать хотел,
Что снова осень
Бросает листья в облака,
И снова в сердце
Горит щемящая тоска.
И пролетает
Поток машин в потоке дня,
Никто не знает,
Никто не знает здесь меня…
Нам всегда не хватает слов…
Нам всегда не хватает слов –
Слишком груб и уютен быт,
И всё дальше первооснова
В нас по важности дум стоит.
И становится странной шуткой
В бесконечной игре полов,
Лишь забавой сиюминутной
То, что прежде звалось «любовь».
И иные в неё играют,
Надоест – и отбросят прочь.
Ведь о ней ничего не знают
Не прожившие жизнь за ночь,
Не отдавшие вздох рассвету,
Чтобы вновь обрести закат,
И не внемлющие запрету
На возможность свернуть назад.
Их не остановят мгновенья
Губы, терпкие, как вино,
В душу не заронит смятенья
То, что высказать не дано.
И пускай не хватает слов,
Но не косноязычен взгляд
Для способных увидеть вновь
Дивных россыпей звездопад.
Им иная дана дорога,
И возможность придёт сама
В краткий миг стать подобьем Бога
И немножко сойти с ума.
Позабыв себя, раствориться
В неразрывности он-она
И с крылатой мечтою слиться,
Вверив вечности имена…
Мой путь
Я не мараю чистые листы
Отсутствием идей, кривых и точек,
Не делаю шарад из фраз простых
Чертой неоднозначных многоточий.
Я не мараю неба синеву
Чужим уменьем жить рационально
И не топчу широкую канву –
Я сам далёк от мыслей идеальных.
Я не терзаю раненой струной
Бескрылых, не познавших власть полёта,
И не зову отправиться со мной,
Потерянным в пути не зная счёта.
Один пройду в подзвёздной тишине,
Осколок сердца бросив за плечами,
И, как награду, посланную мне,
Приму строку, оставшуюся с Вами…