***
Стих творения - шёпот лиц,
Меж морщинок из зарниц;
Меж, а если – окромя!
Как, за что любить себя?
Стих возник и снова стих.
Как? Откуда? Что я псих?
Я не слышу то, что должен;
Голос, что внутри, он – ложен!
Говорят: «Не надо Ада!»
И, в преддверье вертограда,
Все не все, а не свои -
Насмерть бьются за паи.
Я же свой давно профукал
На каких-то рыжих кукол,
И теперь сидеть мне тихо,
И в кармане нежить лихо:
В наступившем январе
В той промозглой конуре,
Там последняя блоха
Удавилась от греха.
Лица, шёпот за спиной:
Разминулся сам с собой…