Чем ближе музыка твоя,
Тем выше миг её триумфа.
Зима, прилежная швея,
Под грудью стягивает буфы.
Готовит белое шитьё.
Но, перед вьюгами раздета,
Душа в груди гнезда не вьёт,
Летит отчаянной кометой.
Туда, где музыка светла
В огнях февральского полёта,
Чтоб вспыхнуть и сгореть дотла,
Достигнув наивысшей ноты.