Есть люди, от любви которых душно,
и хочется спросить: «А что я должен?».
Ты можешь зарываться, как в подушку,
в мою любовь – красивый, бледнокожий.
Моя к тебе любовь – проснуться ночью,
и в комнате, и в дымке тёмно-синей
понять сквозь эту ночь и многоточия,
какой ты с бритой головой красивый.
Моя любовь – «…что я больна не вами»,
и хриплый голос на надрывной ноте.
Моя к тебе любовь – идти с цветами,
как девушки не ходят.
И чай в плацкартах, и февраль на лицах,
и балерина, чьи в крови пуанты,
и вязкий сон, мешающий напиться
хромому музыканту.
Моя к тебе любовь – больное сердце,
твоих билетов та дороговизна,
что портит всё, и бывший город немцев,
что правит тризну.