Мне идти, покидать россию
ради города бледных немцев
и ночей, серовато-синих,
и чьего-то больного сердца.
Пусть придирчивость, как микробы,
расползётся по створкам лестниц.
Нам сказали тогда: «Вы оба
волосами, как клён из песни».
Умирающий порт. Так глупо
разлагаться весне до мая.
И пора бы стереть «залупа»
на стене вон того сарая.